Elian tentou se lembrar de algo verdadeiro. Qualquer coisa. Uma sensação que fosse indiscutivelmente sua. Mas não havia nada. Cada memória era fabricada, cada emoção, programada. Até seu desespero presente era parte do script.

Era a terceira semana desde que abandonara o projeto do Museu de Arte Contemporânea após a reunião que selaria seu destino profissional. "Ausência de contrastes", murmurou, folheando compulsivamente as margens anotadas do Ser e Tempo que devorava durante suas insônias. Cada página trazia rabiscos febris de sua própria letra: "A técnica moderna revela o ente como fundo disponível", "O ser-no-mundo não é espacial, é espacializante", "A angústia desvela o nada"